Ya no me das pena

Esa arrogancia demuestra tu necesidad de afecto, que inevitablemente no conseguiste de mi. Esa Valentía de no querer saber de mi, me alegra. Insistirte convertiría esta alegría en un chiste.

Y la realidad es que ya perdí las ganas de reírme.

No te alejes tanto .....

El Amor es para los inocentes,

no me extraña,

siempre he sabido que soy culpable.

Iré dejando obras incompletas,

malos recuerdos,

viejas amistades,

me quedare solo,

con la gracia de saber que soy odiado

y también querido.

Ego, te absuelvo.

Tu me manque

Todo cambia en este mundo decía Violetita, puede que al verte igual, aun fucsia, me inunde una extraña nostalgia. Estas lagrimas, sin motivo alguno, no justifican algún pasado ni un presente traidor, yo llore, es cierto, pero tu preocupación por olvidarme en otros besos logro que con otra ilusión me olvidaras, aunque mal pagada al final, hizo también que lloraras balanceando ambos sentimientos.

Hoy encuentro difícil saber algo de ti, debido a que tu no quieres saber nada de mi, es allí donde Parra acierta, todo cambia.

La Complejidad del Hombre - 2

Lejos de las ataduras de la piel y de aquellas despeinadas cabezas. Se esconde un maravilloso insecto parecido al ser humano. Un poco mas alto, de una espalda blanda y limpia, de unos incontables ojos, de unas alargadas piernas y con unas afeminadas y desproporcionadas alas. Cuando el hombre piensa, todo en el se vuelve una oreja, una nariz, una frente, ya no es el mismo. Entonces, que diferencia a un insecto de una persona común, quizas sea, que el insecto indiscutiblemente piensa cada segundo de su corta vida lo que al instante seguido de cada acto tiene que hacer. Quizás ya sabe cuando va a morir, dependiendo del acto que se atreva a hacer. EL hombre común, no piensa. Es por eso que ha algunos les distraiga la idea de volverse publico. Cuando observo a una mujer, miro sus pies y luego sus manos, es que la observo pensando y todo en mi se vuelve una oreja, un dedo, un tobillo y como creo que en ella lo unico pensante son sus detalles incerebrales, creo a veces que ella tambien es un tobillo, una oreja, una frente o una espalda.

La complejidad del hombre

09/04/2008

El hombre incapaz de crear encierra bajo su metabolismo una necesidad angustiosa por ocultar todo lo que sea bello para el, siendo siempre algo ajeno de si mismo. En el amor, cuando una serpiente logra que una rosa lo ame, trata injustificadamente de llenarla de barro.

Para la mayoria de estos hombres su amor esta oculto en una cueva oscura, sumergido en un clima asfixiante, de un olor nauseabundo y de una coraza muscular llena de sangre.

Diario Marica 04

Alguien se rió alguna vez del gato que fui, quizás se ria del gato que soy o quizás me comente después lo gato que seré. Por ahora solo sigo dándote vueltas, runruneando de vez en cuando, aveces en la noche me convierto en tu trigresito, y no por lo que piensas sino por como ronco.

Ahora es mas difícil decirte algo lindo, quizás porque estoy contigo por estar.

Existe un mutilado, no de un combate sino de un abrazo.

Ello es que el lugar donde me pongo el pantalón, es una casa donde me quito la camisa en alta voz y donde tengo un suelo, un alma, un mapa de mi España. Ahora mismo hablaba de mí conmigo, y ponía sobre un pequeño libro un pan tremendo y he, luego, hecho el traslado, he trasladado, queriendo canturrear un poco, el lado derecho de la vida al lado izquierdo; más tarde, me he lavado todo, el vientre, briosa, dignamente; he dado vuelta a ver lo que se ensucia, he raspado lo que me lleva tan cerca y he ordenado bien el mapa que cabeceaba o lloraba, no lo sé. Mi casa, por desgracia, es una casa, un suelo por ventura, donde vive con su inscripción mi cucharita amada, mi querido esqueleto ya sin letras, la navaja, un cigarro permanente. De veras, cuando pienso en lo que es la vida, no puedo evitar de decírselo a Georgette, a fin de comer algo agradable y salir, por la tarde, comprar un buen periódico, guardar un día para cuando no haya, una noche también, para cuando haya (así se dice en el Perú — me excuso); del mismo modo, sufro con gran cuidado, a fin de no gritar o de llorar, ya que los ojos poseen, independientemente de uno, sus pobrezas, quiero decir, su oficio, algo que resbala del alma y cae al alma. Habiendo atravesado quince años; después, quince, y, antes, quince, uno se siente, en realidad, tontillo, es natural, por lo demás ¡qué hacer! ¿Y qué dejar de hacer, que es lo peor? Sino vivir, sino llegar a ser lo que es uno entre millones de panes, entre miles de vinos, entre cientos de bocas, entre el sol y su rayo que es de luna y entre la misa, el pan, el vino y mi alma. Hoy es domingo y, por eso, me viene a la cabeza la idea, al pecho el llanto y a la garganta, así como un gran bulto. Hoy es domingo, y esto tiene muchos siglos; de otra manera, sería, quizá, lunes, y vendríame al corazón la idea, al seso, el llanto y a la garganta, una gana espantosa de ahogar lo que ahora siento, como un hombre que soy y que he sufrido.