La Magdalena de Proust

Así ocurre con nuestro pasado. Es trabajo perdido el querer evocarlo, e inútiles todos los afanes de nuestra inteligencia. Ocultase fuera de sus dominios y de su alcance, en un objeto material (en la sensación que ese objeto material nos daría) que nos sospechamos. 

Y del azar depende que nos encontremos con ese objeto ante de que nos llegue la muerte, o que no lo encontremos nunca. 

El gato de Alicia está mirándonos,

mientras rolamos algo de tabaco,

boca abajo a veces, 

de frente con suerte. 

Y nos reíamos de lo gratis 

que nos resultó ver un culo 

en la vidrieras de aquellas galantes tiendas.

Nos gustan nuestras precariedades 

y no recuerdo el punto exacto en donde 

dejaron de gustarme solo tus nalgas y empezó a afligirme tu ausencia.

Además de tus penas que intento sanar 

me gusta tu piel, blanca y suave.

Tus ojos, tu nariz, tu cuello, tu frente, tus manos.

Pero me gusta más lo intangible,

esa razón que te hace un misterio.

Te quiero, simulando tus criterios,

porque necesitas que te quiera.

Y dejo que me quieras, por el mismo juicio. 

Deje de sentirme mediocre, contingente y mortal.

Proust

11/11/2018 - Borrador

Nivola

…. He oído también contar de un arquitecto arqueólogo que pretendía derribar una basílica del siglo X, y no restaurarla, sino hacerla de nuevo como debió haber sido hecha y no como se hizo. …

Vino blanco, queso y aceitunas, pastas con atún y tomatitos. Descansamos en el puff, tu cabeza reposaba en mi regazo, tapándome el sexo. Mientras hablábamos ligeramente de Proust, Nietzsche y de Dios. Reías mucho cuando te decía “te amo”. Había que acotar tanta euforia y decir, bueno, solo un poco, solo un poco. Procurando no oscilar tanto tu amorometro. Mientras cocinábamos se cruzó Unamuno en su niebla y Cervantes en una moneda que olvide pedirte. Nos cuestionamos desde la diferencia entre una idea y una creencia. Entre la proporción del amor en relación al tamaño de uno mismo. La proporción de nuestro amor incluso. No le dije que estábamos corriendo, porque sabía, o mejor dicho, sabíamos, que esto terminaría pronto.

Ok.

Si tuviéramos un rato de seriedad, te dejaría preguntar cualquier cosa. Aprovecharía en decir también, que te extraño sin lógica alguna. Sin justificaciones, por que sé que no te tengo, ni he conseguido nada contigo. Por que aun deseo tus labios, los deseo con inmensa ternura. Aun los siento suaves y dulces. Te renegaría tanta ausencia. Aunque esto, ciertamente no contradiga mi realidad. No me siento mal, Pero pensándolo ¿Podríamos haber imaginado algo? Es decir ¿Plantear supuestos y juegos que determinen alguna acción trascendente? Me jode quererte sin razones ni fundamentos, siendo egoísta, podría decir que tuve lo que cualquiera hubiese querido y ya esta. ¿Pero acaso, eso es suficiente? ¿Alguien mas, alguien menos? Alguien mas en la lista de personas sin importancia.

Palabra de borracho

¡Y si después de tantas palabras,

no sobrevive la palabra!

¡Si después de las alas de los pájaros,

no sobrevive el pájaro parado!

¡Más valdría, en verdad,

que se lo coman todo y acabemos!

Resumen. 

Créditos: Vallejo 

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,

no ya de eternidad,

sino de esas cosas sencillas, como estar

en la casa o ponerse a cavilar!

El Egoísta

El sano egoísmo de la inteligencia.

Siguiendo los consejos de Maquiavelo, convengo en no discutir. Copiando al maldito poeta, las mujeres son doradas. Observándolo, puedo corregir y decir, no todas Baudelaire, no todas. La espera siempre conlleva solo, a perder tiempo. A otros, la carencia y las sobras. A otros dejo que recuperen su pasado y alucinen encontrar aun virgen a sus Marias.  

Considerando en frío, imparcialmente,

que el hombre es triste, tose y, sin embargo,

se complace en su pecho colorado;

que lo único que hace es componerse de días;

que es lóbrego mamífero y se peina…

CV

Complejo de Penélope

Toda novedad no es más que el olvido.

Tengo una compañera cuyo pasado y conocimiento me absorta. Enamorada de la lluvia, acostumbra a perderse entre ideas y sueños. Leí que no hay placer más complejo que el pensamiento. Aunque este proceso le genere una morriña y a mi incertidumbre. Alegría y a mi fantasía. Sensaciones parecidas pero peculiarmente diferentes. He cedido en ofrecerle terminar la relación y ha adivinado el cuidado. Sabiendo reprocharme mis inseguridades venía a buscarme nuevamente. No la califico, ya que a diferencia del occidental corriente, nos obsequiamos la libertad, el deseo, la ternura, la cama, la confianza, los espacios, el tiempo. Sin ataduras ni obligaciones, traduciendo el significado de "te quiero" por "me importas". Tal interés nos relaciona pues somos semejantes. Los que olvidan nombres, detalles y circunstancias ajenas. Desconocemos a quienes nos recuerdan y esto es fantástico. Así sabemos algo de nosotros por otros, ya que esta carencia de los demás, quienes nos afirman, nos genera curiosidades, no de ellos, si no de nosotros mismos. Misántropos y encantadores a la vez, con la compensación propia de Basadre, derramamos regocijo en nuestra tristeza, elevación a la ridiculez y limpieza a tanta porquería.

Nada puede ocurrir una sola vez.

Borges.

Noche Extraña

Te veo en la pantalla y con los dedos, toco pecas de cristal.

Estaba lloviendo y te acercabas, me causo gracia ver, que quien cargara tu mochila era otro. Un paciente caballero. Sin envidias y sin miedos, te vi del segundo piso y desapareciste debajo de aquel balcón colonial, al día siguiente, ya cada uno tenía sus pesos, el mío más ligero claramente, ya el olvido también era una victoria y un perdón.